miércoles, 27 de mayo de 2009

MI COLUMNA VERTEBRAL # 462

El Celibato en Bikini.
Por: © 2009 Armando Caicedo
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Cuando la tía Filomena me llamó llorando en la madrugada, presentí algo grave.
- Tía respira profundo. Vamos a repasar de arriba a abajo para ver dónde te duele...
¿la cabeza?....
¿la garganta?...
¿el pechito?....
¿la cintura?...
(Por respeto a mi veterana tía me detuve en el ombligo y, de un brinco, me salté su área de candela)
- Sigamos tía... ¿el dolor es en la rodilla?... ¿en la espinilla?... ¿en el peroné?....
La vieja repetía la letanía de no, no y no.
Cuando ya llegué al tobillo, y estaba a punto de desnucarme contra el suelo, le sugerí a la vieja llamar primero al 911 y después a mí.
- Cretino, no me entiendes. Lo que me duele es el alma -exclamó en tono melodramático.
- Dame una pista, tía. Todos tenemos refundida el alma en un recoveco diferente.
Durante la siguiente media hora la vieja no paró de hablar. No porque me estuviera explicando el mapa de su escuálida anatomía para indicar en cuál esquina le dolía, sino contándome la telenovela de amor, y desencanto del Padre Alberto.
Yo no lo podía creer. Para salir de dudas le insistí:
- Tía, ¿no será que a tu imaginación se le fueron las luces?
- No, tarado, acaban de dar a luz…
- ¿Dar a luz? ¿El Alberto resultó padre por partida doble?
- No, tarado. Lo que dieron a luz fueron las fotos del padre, desmadrado con su amante.

Confieso que desde esa madrugada, no me pierdo un solo capítulo del reality-show que le montaron a su reverencia.
No podría ser menos. Si 15 millones trescientas veintiún mil damas -y yo - amamos al padre Alberto. Si yo planeaba encabezar la campaña destinada a promover ante el Vaticano la candidatura del Padre Alberto como nuestro próximo pontífice, previendo, claro, que un día Benedicto XVI tendrá que tirar la toalla.

- ¡Qué crueles! Primero nos embolatan el sueño americano y ahora nos arruinan el sueño vaticano.
Mi tía, que jamás perdió la virginidad, hoy se queja, y con razón.
- A mis ochenta, acabo de perder algo más intimo y doloroso: la fe.
- Tía, te comprendo. Esas decepciones son dolorosas y empiezan desde niño.
Un día descubres que los regalos de la Navidad no los trae el Nino Jesús.
Luego te pasan el chisme que el tal Santa Claus no existe.
Y al final descubres que los Tres Reyes Magos están en la lista del Homeland Security.
(Con toda razón: es que un trió de carnales que usa turbante, o son terroristas musulmanes o miembros de una ganga en Chicago)
Luego descubres que Supermán, Batman, el Hombre Araña y la Mujer Maravilla tampoco existen.
Ni menciono la decepción que sentí cuando supe -después de tantos años de admiración y fumadera-que el hombre Marlboro murió de cáncer en los pulmones.
Y para rematar, el obispo Fernando Lugo obtuvo la Presidencia de Paraguay, gracias al voto que le aseguraron todos los hijos que concibió durante su largo ministerio.

- ¡Ay! -suspiró la tía- Cuando un tipo con hábitos, se llena de malos hábitos, cualquiera pierde la fe hasta en la democracia paraguaya.
- ¡Ay! Que metida de pata, Alberto -le hice coro a la tía.
- ¿De pata? ¿Dices de pata? Miope, mira la foto. Ese santo varón no metió la pata sino la mano.
- Tía, ¿de qué mano hablas?
- En esta foto el padre le mete la mano a la dama en su virginal retaguardia.
- Tía, ¡No exageres! Seguro que el padre buscaba las llaves del carro que se le refundieron.

(Padre Alberto... la regaste güey, pero aquí te sigo defendiendo)